Идет старик дорогой мостовой

  Идет старик дорогой мостовой
Походкою уверенной, расслабленной,
Он думает, что Мир наперебой
Кричит ему, что гений он и бог,
Он описал в поэзии чертог
И каждою строкою Мир прославлен им!

  Но Миру абсолютно все равно,—
Уставший от поэзии давно,
Живет он по своим строкам и будням,
И по ночам во сне он беспробудном,
А утром, отрезвляемый долгами
Пред государством, семьями, врагами,
Досугом в заведениях, работой,
Полётом в измерениях, зевотой,
Желаньем отдохнуть и подлечиться,
А после,— результатами гордиться
И жить в своей привычной колее,
Достаток обновляя на столе,
Совсем уставший от мирских забот,
На час оставит дел круговорот
И обратит свой взор он на куплеты,
(Оставленные страждущим поэтом
Прославить Мир, известный без него),
И не прочтет он ровно ничего!
Быть может, пару строк зацепит взгляд:
«Так это древности известнейший трактат
Цитат приевшихся философов-поэтов…
И автор… плагиат вещает свету!
Да и фамилия его смешна, нет,— псевдоним..
И разве всех упомнишь? Уж забыл.»

  О, нет, постой, да вот же он,— живой,
Старик..  Идет дорогой мостовой
Уверен он, чуть сгорблен и хмельной,
Он грезит,— Мир кричит наперебой,
Что гений он, мудрец, и он святой!..
Он создал культ, эгрегор рукотворный
На матрице иллюзий электронной..
Вот только вышибло светило из розеток
Игру иллюзии, её марионеток!

  А что ж цензура? Видимо, слепа
И пропустила слог, знакомый ей издревле
Иль зол её удел,— рабой она была
Создателей иллюзий, безраздельной..