Астильба

Астильба, букетик... Из лета привет.
Ещё сохранился в ней запах медовый.
И в этом, без блеска, своём торжестве
она обольстительна снова и снова.

Опять не приехал и не позвонил,
чем был оккупирован, не рассекретил.
Банально пишу "напролётные" дни:
"Ты лучший мужчина на всём белом свете."

Считаю часы, как когда-то рубли:
копила в кубышке копейки на сдачу.
Ты просто ни с кем никогда не дели
ни чувства ко мне, ни меня к ним в придачу.

Мужчины – другие. Не значит тогда
считать, что мы женщины очень похожи!
Уверена, толка не примет вода,
который ей вилами пишут о том же.

Нет-нет, я другая... В беде и любви
кричу, задыхаюсь и онемеваю.
Приехать не можешь? Меня позови,
примчусь на такси, на метро, на трамвае!

Не верю, что видели с кем-то тебя,
и что мне "в подмётки она не годится".
А слабость моя... быть счастливой, любя.
Про слухи? Я знаю, ты верная птица!

Письмо дописала. Вложила в конверт.
Цветок меж страничек на гемму похожий.
Сейчас почтальоны – почти раритет
и сумки их с медными бляшками – тоже.

Не встретят у двери, не скажут: "Вот... Вам!"
не спрячут улыбку, сдержав еле-еле.
Давно от руки мы не пишем слова.
ИНЕТ погубил в нас тактильности прелесть.

Ты, вскрыв с нетерпением плотный конверт,
тепло ощутишь постранично и строчно.
Картинка рисуется (я интроверт...),
но рвётся нещадно в белёсые клочья.

Сквозняк по-хозяйски  все свечи задул,
а  мысли кругами всё ходят и ходят.
Уж если ты выбрал астильбу в саду,
не нужно смотреть на полынь в огороде.

*---------
Коллаж по картинкам ИНЕТа – мой.

Написано для Конкурса