Вот бы достать горизонты...
Осень, пылая жарко, машет рукой былому.
Голос реки тревожен, нервно стихи читает,
Сверху луна взирает, словно совсем чужая.
Ночью играет ветер тоненькой занавеской –
Вольный художник, мастер росписи стен фреской!
А у черты горизонта – белых берёз ограда,
Там закатилось солнце яблоком сонного сада.
Вот бы достать горизонты, слушая музыку ветра,
И удержать осень сквозь пелену километров!
Свидетельство о публикации №125011205549