Собаки бегают по снегу.
И я за ними. Как всегда.
И мне, как вещему Олегу,
пророчат череп. Изо льда.
А рядом бродят силуэты,
чья кровь меня не подведёт,
и из ладоней силу эту
я пью, как благодатный мёд.
Но это сказки. Или враки.
Я вижу ясно лишь одно —
по снегу бегают собаки
и топчут снежное вино.
И я за ними. Аккуратно.
Не поднимая волчий вой.
Они ведь знают: я их брат, но
они мертвы, а я живой.
И мне за это как-то стыдно,
как будто я безбожно вру,
как будто с рыком первобытным
я зря покинул конуру
и волком стал. Свободней ночи.
Быстрее ветра вольных рощ.
И шелест листьев мне пророчит
во тьме сияющую мощь.
Мы вместе бегаем по снегу.
Хоть я и невидимка-блажь,
но мне, как мёртвому Олегу,
о, брат, ты череп свой отдашь?
Нет, вы — родные, но другие.
Меня порвёте, как зарю.
За чудеса драматургии
весь мир, всех вас — благодарю.
12 января 2025
Собаки бегают по снегу...
© Copyright: Евгений Ювачёв, 2025
Свидетельство о публикации №125011204666
Свидетельство о публикации №125011204666
Рецензии
