Прощай, фуражка

Так рос овраг, - к устам прорыв морщин,
на месте, где заброшена дорога,
ведущая под горочку отлогую.
Грунтовки вид от трав неотличим.

Бывать мне приходилось в тех местах,
казалось бы, десяток лет не сроки,
но колею преобразили стоки.
Безлюдью не присуща суета.

Сюда уже никто не забредёт,
нет смысла драть одёжу в буреломе,
хотя кто ищет, тот всегда найдёт
иголку даже, павшую в соломе.

Налип опавших листьев балаган
к морщине образованной овражком.
Пройти казалось просто, но нога
в листве скользнула и… прощай, фуражка.

Спас посох, что лежал в моей руке
и рухнуть помешал в провал прикрытый,
да и была корзина налегке,
лишь мыслями весёлыми набита.

Почти ползком, но выбрался, хромал
в обиде на себя, головотяпа.
Однако только посох понимал,
что голова цела. Хотя я - шляпа.

Фуражка, шляпа, кепка … - все равно.
Без крыши на башке движенья ловки.
Прошляпил я тогда тот миг, смешно,
где боровик в зубах у мышеловки.