Он не пишет стихи

Он не пишет стихи,
но знает их очень много,
чуть коснувшись руки,
читает нежно и строго.
Ей же не до стихов.
Она их не понимает,
но слушать готова раз сто,
когда он её обнимает.

Она не любит конфет,
ну разве совсем немножко,
он прибегает в обед,
легонько стучит в окошко.
Она обнимает смеясь,
все странности принимая,
когда из карманов на раз
конфеты он вынимает.

К ним в гости приходят друзья,
струны звенят до рассвета.
Он думает – так нельзя...
Она же их всех приветит...
И долго не в силах молчать,
её он медленно кружит,
разбита обиды печать,
поняв, что он очень ей нужен.

Но крик разорвал тишину –
Крик пронзительной боли.          
– Вернись, не ходи на войну!
Вернись... Ведь никто не неволит.
Ты знаешь, что ждём малыша! –
И сердце в миг каменеет.
Ты держишь в руках ППШа.
А я ничего не умею.

...И научившись ждать,
мечтая о встрече скорой,
великая-девочка-мать,
не знавшая слова порох,
чувств не питая лихих,
вяжет задумчиво шапку...
Сыну читает стихи ...
Стихи любимого папки...