* * *
В вечер пятницы чудесной
Пили белое вино.
А напившись, пели песни –
Восхитительно давно.
Те цыганские, как пламя,
На стоянке кочевой,
И неверными руками
Всё стучали ендовой.
Простучали, проморгали
Свет таинственного дня,
И ушли в былые дали,
Стали песней для меня.
То ль о девке в хороводе,
То ль о матери седой…
То ль о смерти, что уводит
В хмельный терем за собой.
В вечер пятницы чудесной...
© Copyright: Владимир Мялин, 2025
Свидетельство о публикации №125011203706
Свидетельство о публикации №125011203706
Рецензии