На улицах сгинувших топит рассвет,
Где ветер играет разбитым стеклом.
Здесь каждое "завтра" — холодный ответ,
И звёзды ложатся осколками в дом.
Пустые вагоны, забытый маршрут,
Гудки электричек под кожей горят.
Здесь рвётся аккорд, за которым нас ждут,
Но мы опоздали. И они не спят.
Скажи, почему этот мир наизнанку?
Здесь болью поэты рисуют глаза.
Трещит небосвод, как помятая банка,
И дождь — это шепот чужого "нельзя".
Так хочется выть. Или стать тишиной,
Чтоб в ней растворить всё, что было не так.
Но голос мой рвётся бездомной струной,
А в окнах твоих бесконечный чердак.
На улице. В память о ней
© Copyright: Микаэль Розенберг, 2025
Свидетельство о публикации №125011202985
Свидетельство о публикации №125011202985
Рецензии