По родной просёлочной дороге

По родной просёлочной дороге
Я иду пешком под ветерок,
И несут меня к порогу дома ноги,
Где причал мой ныне и исток.

Я терялся в городах и сёлах,
Плыл морями к суше и земле,
Перелистывал страниц я ворох,
Но они не помогали мне.

Я блудил в потёмках, голодая,
Спал в холодной и чужой избе.
И старуха всё звала седая, –
Милый, мой, ну ты сегодня где?

Что ты ищешь, господин-бродяга?
О каком ты сне мне говоришь?
Весь изголодался ты, бедняга!
Отчего ты по ночам не спишь?

Отчего твоя душа рыдает?
Отчего ты борешься с судьбой?
Почему грех совесть не прощает?
Почему не обретёшь покой?

Знать бы мне ту сторону-сторонку,
Где ручей берёт начало из реки,
Ветерок бежит за тучами вдогонку,
Где поля в колосьях спелых широки.

Где в лесу прохлада опустилась,
Зной накрыла покрывалом тишины,
Где звезда в полночной тьме светилась,
И струился свет из глубины.

Где малиной пахнет чай горячий,
Мёд душистый, мята, пироги,
Вслед бежит лохматый пёс бродячий
И снимает валенок с ноги.

Где под вьюгу треск дровишек в печи,
Как невеста белая кровать,
Где дрожат заплаканные свечи,
Гладит кудри ласковая мать.

Где тону я от любви сердечной,
Но пытаюсь время торопить,
Не ценю минутки быстротечной,
Чтобы век свой второпях прожить.

Путаюсь, ругаясь матершинно,
На судьбу я зол, не на людей.
А душа, как девушка невинна,
Прячет взор от бесов и чертей.

И краснеет днём душа от мути,
Ночью обливается в слезах.
Ей бы белой искупаться в сути,
Чтобы пелену снять на глазах.

Чтобы показать тропинку к дому,
Тот обрыв песчаный у реки,
Путь к знакомому уже парому,
И ошибки, что так велики.

На родной просёлочной дороге
Отыскал заросшую тропу,
И бегут быстрее ветра ноги,
Удержать их, мама, не могу!