Кончаловский. Война

Громады серые стоят,
Прожектор точен, осторожен.
Печален фонарей наряд,
Москвы вид страшен и тревожен.

Довлеет грустный синий цвет,
С ним фиолетовый — соперник.
Крест-накрест — без бумаги нет —
Все окна мечены, ход верный.

В квартире тихо, мирный сон.
Звонок, патруль заходит шумный.
Проверку должен сделать он,
Идёт война, сей довод умный.

«Я — Кончаловский...» — Паспорт дан.
Читают громко год рожденья.
Заходят к сыну — Мишей зван,
С проверкою нет промедленья.

Лежит в столовой человек...
«А это кто?» — Фонарик светит.
«Он без прописки целый век...» —
Так шутит Миша. — «Я в ответе...»

Большие тёмные глаза —
Фонарь лицо явил из мрака.
От блеска эполет — слеза,
То Лермонтов — поэт-вояка.

Рукой сжимает рукоять,
В косматой тёплой бурке чёрной.
Рассвет кавказский смог пылать,
В нём бричка с парою проворной.

Аул, его скрывает тень,
Дымятся трубы на рассвете.
Казбек сияет — новый день
Родится — радостью планете.

«А кто картину написал?» —
Патруль волнуется заметно.
«Отец, искусства он вассал!» —
Ответил Михаил предметно.

Смущённый молодой боец
Жмёт живописцу крепко руку:
«Да Вы для каждого отец!
Благодарю Вас за науку!»

Патруль уходит снова в ночь,
Но впечатление не гаснет.
Война... тревога... Им невмочь
Затмить от приобщенья счастье.