заядлый интроверт

О чём теперь? Ведь час-то не ровён,
случится что... Зачем писать о грустном?
Где темы? С глаз долой - из сердца вон,
но вот легла зима тяжёлым грузом
на сердце, абсолютно не спросясь.
Идёт война, и смерти все повинны.
Похоже, что таинственная связь
приходит к нам ещё от пуповины,
а там уж обрезай - не обрезай...
Печаль заразна. Вроде бы, не вирус,
но и не сформированный бонсай -
немного подровнял - он снова вырос
ненужным словом, лишней запятой,
нелепой опечаткой - подхватили
писательства заразу. Жизнь - отстой,
и пишется зимой в таком же стиле -
о холоде, о снеге, о таком,
про что в другое время и не вспомнишь.
Вон чайник расплевался кипятком,
он, вроде, поспешает нам на помощь.
шуршат на блюдце фантики конфет,
варенье абрикосовое рядом.
Январь пришёл, заядлый интроверт,
разлёгся и командует парадом
в стихах и разговорах за окном -
прислушаешься - надо же, задело.
И входим в раж, и нагло пальцы гнём,         
как будто Дездемона и Отелло.
Молилась ли ты на ночь - вот вопрос
насущный в январе. Молилась, нет ли?
А пишется не то и не всерьёз,
как будто пальцы вмиг окоченели.