В душе отзывается эхом,
Чья-то седая молитва…
Её я не слышу, но знаю:
Свечою и я отпылаю,
Себя самого отрицая.
Всё было…
Уже не вернётся…
И что же,
О чём сожалеть?
Поётся
О том что подёрнулось пеплом…
О том ли что вылилось в медь
Луны далёкой и бледной…
В болезненной красоте
Она и проще, и ближе
В полночь становится мне.
В ней себя я теряю,
Ей серенады пою,
Быть может она улыбнётся,
Свою подчеркнув красоту…
Быть может застынет мгновенье,
Пролившись строкой на листы…
Чтобы остаться тенью
Или печатью тьмы…
Застывшее мгновение
© Copyright: Виктор Викторович Смирнов, 2025
Свидетельство о публикации №125011201830
Свидетельство о публикации №125011201830
Рецензии