Быть мне сегодня поэтом

После дождя будет морось,
Грязное серое «стало быть»,
Мы с моей жизнью не порознь,
Лишь бы хватило мне снадобья.
Кучное вялое сборище,
В небе обозвано тучами,
Ты тёмной ночью укроешься,
Все мои жизни наскучили.
Громкие возгласы струйные,
Льются в журчащем прибое,
Долгими томными думами,
Я свою душу укрою.
Нет, никакой не писатель я,
Разве похож хоть немножко?
Все эти муки «писательства»,
Стали синонимом - сложно.
Рифмы не бьются, не царствуют,
И не пищат мне на ушко,
Строки о вечных мытарствах,
Стали синонимом - скучно.
Нет, ни о чём не болею я,
Вроде совсем всё проверил,
Комнатным, ставший, растением,
Нету во мне вдохновения.
Строки не пишутся, тянутся,
Словно им что-то мешает,
Нет, не исправится к пятнице,
Просто я слабый писатель.
Грустное долгое «эва как»,
Бьёт перезвоном победным,
Вот и вся жизнь моя бледная,
Хочет лишь смысла и лета.
Солнце моё не глядит на меня,
Даже тропинка не вьётся,
Хочется что-то, кого-то менять,
Может быть целое солнце…
Хочется возгласов, громких хвалеб,
И расписных некрологов,
Хочется яркости плюнуть в мольберт,
Хочется встретиться с Богом…
Хочется самых высоких высот,
Самой великой победы,
Хочется, всё таки, пулю в висок,
Быть мне сегодня поэтом.