Портрет

Весной приходишь на порог, уходишь россыпью заката.
Художник, что однажды смог познать твой нежный взор когда-то,
С восторгом рассуждал о том, как ты сложна и неизменна-
Река, что прочь из берегов ручьи слагает во Вселенной.

Я понимал - тебе со мной как будто тесно на балконе
Пить грог  под ласковой луной и рассуждать о Рубиконе.
Ты подарила мне  портрет, художник был совсем не против.
И убежала за рассвет, вуаль воспоминаний бросив.

Накрыла  слухов кутерьма,  мне чужды были эти бредни..
Призналась как-то ты сама, что разозлила дам намедни... 
Посредственность, как сорный злак, стремится яркость сделать серой,
Но не из мести, просто так - то зависть тёмная без меры.

Чудесный образ согревал, прочь отгоняя все невзгоды.
Но время шло, и я устал пить горький мёд шальной  свободы.
Мне было грустно осознать, что никогда твоим причалом,
Как бы хотелось, мне не стать, в истории, что без начала.

Надёжный быт дала семья, за суетою круговерти,
Погрязнув в прозе бытия, я и не вспомнил о портрете.
Черты  твои покрыл туман неспешно, стойко, беспристрастно.
В пустом саду отцвёл дурман, и осень наступала властно.

Но вдруг потоки новостей  нежданно город всколыхнули,
Давно забытый сонм страстей настиг, как дичь находят пули.
Ты, вопреки лихой молве, пленяешь молодостью стати,
Как будто не было тех лет и сожалений об утрате.

Открыв в забытый мир  портал, былой любовью  увлечённый,
Жизнь без тебя я проклинал под гневный рокот возмущённых.
«Ах ведьма, злобная колдунья», рёк  голос праведных вослед.
Осенний ветер в спину дул нам, а кто-то молвил: «Где портрет?»

Ты прошептала мне тихонько: «Прошу, портрет верни назад».
Слеза стекает струйкой тонкой, и губы мертвенно дрожат.
Я отогнал зевак презренных, заветный свёрток отыскал,
Увы, портрет, что неизменно  я возводил на педъестал...

Все эти годы, это время... Душа рвалась,  лишая сил.
Покорно принимая бремя, я злую тайну сохранил.
Толпе ты улыбалась бойко,  увы, прощаясь  навсегда.
Маняще молодой и звонкой пройдёшь победно сквозь года.

А я остался, как предатель, не изменив привычный тыл.
Несостоявшийся мечтатель, что в бездну  чуть не угодил.
Что мне теперь? Лишь сны  о вечном союзе тьмы и красоты,
О временах, что быстротечно прошли,
               О том, что хочешь ты

Мечтой вернуться на порог, уйти багряностью   заката.
Художник, что однажды смог познать твой нежный взор когда-то,
С восторгом рассуждал о том, как ты сложна и неизменна-
Река, что прочь из берегов ручьи слагает во Вселенной.