Полынь

Стою на распутье, свои обретя черты.
Здесь ни души, только полынь кругом.
"Она очищает." - как-то сказала ты,
Едким дымком окуривая наш дом.

Помню, хандрил, был даже не рад весне.
Ты поила меня отваром из горьких трав.
Я думал тогда, что слаще лекарства нет:
"Заботится, значит любит." Но был не прав.

Когда ты стихи читала в сухой ночи,
Скомканной правдой швыряя в меня с листа,
Я улыбался: "Правда твоя - горчит.
Ты ее лучше нА людях не читай."

Строгость сковала лики на образах.
Я размечтался о счастье, а ты мне: "Сплюнь!"
И обняла... Но горечь в твоих глазах
Сказала мне больше, чем: "Я тебя не люблю".

Наивный, я верил, что все у нас впереди,
Не сейчас, но когда-нибудь точно мы заживем,
Будем любить друг друга, детей родим...
Это было бы наше счастье... Но не твое.

На всякой развилке много таких путей,
Которые прячутся, если замылен глаз.
Очистившись, знаешь точно, какие "те".
Я оглянулся в последний "последний раз"

Запомнить, с кем я был счастлив и кем богат...
Но увидал белесый ковер золы.
Шепчет безумец-ветер - твой младший брат -
Строчки знакомые, горькие, как полынь.