Зашкерилась зима.
Земля почти без снега,
и на полях дотаивает слой
декабрьский... Чума!
Куда берём разбеги
и на какой кладём мы аналой -
свои труды, свои дела и мысли?
что сил их нет отслеживать уже...
Истрёпанною плёткою повисли
в чужой руке команды. В "блиндаже"
суд'еб своих дымим строкой устало:
отстаньте все, кто притулился здесь,
в земном уме; и в теле - точит "сало",
и жрёт, и жрёт, и жрёт, и жрёт - что есть.
Пойдём на свет, на звук,
на всё, что живо бьётся
прозрачной жилкой на земном виске.
И, может быть, тот звонко рассмеётся,
узнавши вдруг...
чья жизнь - на волоске.
11 января 2025
Пойдём на свет...
© Copyright: Ирина Ивлева-Краузе, 2025
Свидетельство о публикации №125011105474
Свидетельство о публикации №125011105474
Рецензии