Каждый поет – слов волшебник,
Фразы и буквы слагает,
Как необычный учебник,
Смысл бытия в нём витает!
Тени луны, блик рассвета.
Всё отразит слог поэта,
Будь это осень, весна,
Рифма сплетёт их сама.
Только одно недоступно,
Смерть, это слово преступно.
Нет ей в поэзии места,
И хорошо, если честно…
Если честно
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2025
Свидетельство о публикации №125011104074
Свидетельство о публикации №125011104074
Рецензии