Облака текут в направлении взгляда,
Рука набухает от физраствора,
Я тихо рад, ведь со мною рядом
Ощущение последнего простора.
Птицы вьются над Невской лаврой,
Кровь спускается, как по канатам,
На пол, где в луже сознания пазлы,
Сжимаясь под весом резиновым матом,
Теряются в городе осиротевшем,
Верившим в начало идей любого.
Много отдал чтобы почувствовать здешний
себя… Почувствовал, что было знакомо.
Дома холодно,
наполнил пространство смыслами.
В больнице уютней,
я выигрываю у поражённых
Время, которое рассыплется числами
На цели земных миллионов.
Холод
© Copyright: Владислав Артюкевич, 2025
Свидетельство о публикации №125011104037
Свидетельство о публикации №125011104037
Рецензии