Письмо себе

В конверте жёлтом, выцветшем за годы,
Нашёл письмо, что сам себе отправил.
Неровный почерк, строк кривой полёт. И,
Множество ошибок, что я правил.
 
«Послушай, взрослый я, ты там живой?
Ты сохранил мечты, что я загадывал?
Ты можешь к звёздам воспарить душой?
И веришь в чудеса, как я когда-то?
 
Ты помнишь: мама испекла пирог,
И пахло детство, счастьем и корицей?
А с папиных плечей так близко потолок,
И мир казался сказочной страницей?
 
Ты всё ещё умеешь просто жить,
Смеяться громко, громче всех на свете?
И можешь ли по-прежнему любить,
Так искренне, как любят только дети?

Ты всё ещё ложишься рано спать,
Свершивши за день множество открытий?
Всё так же велика тебе кровать,
И те же утром солнечные нити?
 
Я знаю, время многое возьмёт,
Но сердцу, я прошу, не дай закрыться.
Пусть память детства в нём всегда живёт,
Как солнца свет на выцветших страницах.»
 
Я перечитываю строки вновь и вновь,
И по щеке слеза бежит украдкой.
В груди воспряла детская любовь,
Та, что весь мир вмещала, без остатка.
 
Малыш, спасибо за твоё письмо.
И пусть я уберёг не всё, что было.
И пусть седеет время за окном,
Душа твоя во мне не поостыла.
 
Я научился многое ценить,
И детским взглядом я смотреть умею.
Учусь, учусь я искренне любить,
И верить в чудеса, как ты велел мне верить.