Чернила разлиты. Круги под глазами.
Бумага помята и слёзы реками.
Читать. Перечитывать. Свечку зажечь.
И... новый шедевр приходится сжечь.
Нет ручки? Пиши своей кровью, маэстро!
Пиши на столе, если больше нет места.
Пиши, когда плохо. Пиши, когда счастлив.
Когда вдохновенья пожары погасли.
"Он псих. Мазохист". - вздохнули родные.
"Творец и талантище!" - молвят другие.
Но мастер не слышит. Ему всё равно.
Ведь главное в жизни его лишь перо.
Последнее слово. Ждать уж не долго.
Печать. Публикация. Книжная полка.
Успех? Его нет. Мастер наш приуныл:
"Читатель не понял мораль и посыл..."
Он вытер глаза. Снова начал сначала.
Сидеть за столом суждено до финала.
А дальше? По-новой пойдёт эта песнь.
Поэт - не профессия. Это болезнь.
Чернила разлиты...
© Copyright: Любовь Этажова, 2025
Свидетельство о публикации №125011102293
Свидетельство о публикации №125011102293
Рецензии