За окном плюс пятнадцать - какая зима?
Я хотела писать о метелях и стуже
И о том, как в холодную пору ты нужен
Согревать моё сердце. Но греюсь сама
Под лучами полдневного зимнего солнца,
Что бесстыдно своё оголило плечо.
Так о чём мне писать? Как всегда - ни о чём,
И смотреть, как мой стих с предыдущим сольётся
И смешает усталые буквы и строчки
В бесконечную повесть о мёртвом тебе,
О судьбе, что двоим положила предел,
Чтоб дожёвывать каждого поодиночке.
Аппетитно хрустят на её жерновах
Недоспевшей любви непроросшие зёрна.
Никогда не насытится адская прорва,
Бесконечно в отсев отправляя слова -
Всё не то, чтобы выразить оледенелость,
Онемелость души, одиночества плен.
Тебя отняли - и предложили взамен
Ворох звуков и букв.
Но, похоже, не спелось.
Жернова
© Copyright: Марина Ильяшевич, 2025
Свидетельство о публикации №125011102290
Свидетельство о публикации №125011102290
Рецензии