Иконописец от Бога - смотрите

Иконописец от Бога - смотрите,
Как светом пронизаны лики его.
Пишет в каноне он строго, молитвенно,
На стенах церквей, где небо само.

Познакомились с ним в Загорске старинном,
Красный стяг над Лаврой тогда трепетал.
В разбитом Успенском соборе пустынном
Безбожных рук страшный царил беспредел.

Среди храма стоял он как ангел печальный,
Напряжение тонкой дугою в бровях,
Веки опущены, скулы впали устало,
Сквозь морщины - глубокий, пронзающий взгляд.

Он хромал на обе ноги так сильно,
Надрывно кашлял, как старец, кряхтел.
Я подумал - ему только тридцать,
А висок его белый, белее чем мел.

"Пять лет я писал эту фреску святую,
Ад рисовал — и горе вошло в дом со мной.
Родные болели, а смерть чередою
Приходила незваной холодной волной.

В углях и котлах образы видел,
Те, кто ушёл, оживали в огне.
Мучился сам, всю душу выжег,
Сквозь страдания шёл в тишине.

Но когда настал час писать райские своды,
Бог наполнил мой дом негасимым теплом.
Каждый мазок был как благость природы,
И восполнил Господь, что утратил я в том.

Радость вернулась в мой дом и в дыханье,
Боль утраты внутри затихала, как снег.
Ангелы пели, и их осиянье
Направляло мой кисти неспешный бег.

В тёплых лучах возродилась надежда,
Те, кто ушли, обернулись лучом.
И я понял: хоть раны и свежи,
Бог хранит нас в любви день за днём.

Теперь труд мой свершён, и впервые
Обрела моя грешная душа покой.
Где был мрак, там сияют святые,
А рай — это радость, вплетённая в боль."