Полеты

Разбежаться б чутка, мне бы крылья раскрыть, да взлететь в облака и пО ветру плыть. Но мечта-мечтой. Крыльев нет как нет. А ведь в детстве был на полет билет! Да, летала низко. Задевала чубы. Не могла повыше. Закатала губы. Потолок мешал мне, в форточку не лезла. Скачивалось счастье - я летела в кресло. Сонные полеты - классные, как жизнь. Так себе, высоты: я лечу, нагнись.
Замотавшись в плед, повязавши бант, гнал какой-то бред  седовласый Кант. Плюнув в Википедию, на чужом примере, про свою комедию баял Алигьери. А маньяк Шекспир, разорив аптеки, подогнал пузырь жениху Монтекки.
Повзрослела рано. Почернели крылья. Пью «американо», вою от бессилья. Восьмилетка-ступа с шибзиком от «Ford”. Надо менять суппорт. Тянет вправо, черт! С крыльями проблема. Ступа подвела. Снова авто-кренделям шапку серебра.
А ну, вспомню молодость, сяду на метлу! Есть одна особенность: мотает на ветру… Снова в сны, как в детстве, приоткрылась дверь. Был билет! Я помню! Добр будь, поверь…