Чтоб стало завидно!

Не держите меня за поэта.
Ну какой, я к лешему, поэт...
У меня до сих пор нет ответа:
Что случилось со мною на старости лет?

Так, пишу от случая к случаю:
Что в хмельную голову взбредёт.
Прохвачу стакашку мутнючего,
(Пью!.. а кто его нынче не пьёт?) -

И полезут картинки с мыслишками,
Да забористые слова.
Кабы мне подружиться бы с книжками,
Что б светлее была голова.

Что б писалось позаковыристей.
Что б читали почаще и вслух.
Я по пьянке ну очень задиристый,
В мордобое один стою двух.

А по трезвому очень застенчивый.
Пару слов связать не могу.
И в стихах я жуть переменчивый -
Могу гнать такую пургу!

Вперемешку с сплошной околесицей,
То тоску нагоню, хоть рыдай,
То горей - что впору повеситься.
А то страхов - комар забодай.

А бывает расчувствуюсь лирикой,
Как начну про берёзки писать.
Встрепенусь, превращаясь в сатирика:
"Что ж ты пишешь, ёшь твою мать?!"

Про берёзки уж столько написано -
Сколько в рощах у нас не растёт.
Столько строк у Есенина скрысили:
Заболоцкий, Жигулин не в счёт.

Я по пьянке про грешное с праведным,
Опираясь на факты, пишу.
А чтоб стало кой-кому завидно -
Тяпну соточку и закушу.