О, как я ждал зари с румяных щёк...

О, как я ждал зари с румяных щёк,
Мгновенья бабочки в цветущем палисаде.
Мне под ногой шептал о празднике росток,
О нежном слове, появившемся в тетраде.

С небес по арфе опустился плача звук,
Спугнул синиц, клюющих посыпь у ограды,
Упал в траву, боясь коснуться пальцев рук,
И тонких линий, что в судьбе ему не рады.

Нельзя мне выразить ту мысль, что родилась
В проклятых муках; и ни что с ней не случится,
Она состарилась, но в поле понеслась,
Где гладь земли пронзили шагом кобылицы.

Боюсь движений, здесь так тихо, что рассвет
Крадётся медленно, сцепив в испуге плечи,
И лишь шоссе глядит в знакомый силуэт,
Что прибежит сюда, к невымученной встрече.

Последний луч ласкает окна на правах
Седого странника, просящего о доме,
И, отражаясь в самых преданных глазах,
Он убегает, чтоб вместиться в водоёме.

О, как всё искренне, от трав, до крон в саду,
Заря набросилась на тучи над полями,
Я, не дождавшись завершенья, упаду,
Чтоб никогда не тронуть счастие руками.