Мы стали старше не на жизнь - на смерть...
И на ладони линий стало меньше,
Пасьянс сложился снова дамой треф,
Как будто нет в колоде светлых женщин.
И Святки отражают в зеркалах
Фантомы чернокнижников бродячих,
И кажется январская гроза
Прощальной мессой волнам, уходящим
С тревожным всхлипом
К дальним кораблям...
Смотри,как море падает к ногам
Прибрежных скал подолом пенных платьев.
Надень пальто - становится прохладней
У края мира на семи ветрах...
Свидетельство о публикации №125011004083