Пора

Пугающим смыслом в своём отраженьи
Найдется сегодняшний вечер.
Я слишком был молод, чтоб знать пораженье,
И слишком, наверно, беспечен.

Из нити тончайшей со смыслом сращённой
Соткут тебе твердый кинжал,
Чтоб каждым словцом, пусть слегка сокращённым,
Он трепетно спину пронзал.

Опасно быть кем-то, ведь был или не был,
Живой или мертвый, кто знает ещё.
Открой себя новым. Открой себя небу.
Там знают конечный твой счёт.

Остаться навеки блуждать по пустыне,
Не зная холодной воды?
А, может, слоняться стихами простыми,
Не ведая горечь беды?

Я стал бы строкою в секунду смятенья,
Себя бы прожил в сотый раз.
Явился бы брошенным в жизнь привиденьем,
Чтоб факел внутри не погас.

Меня моё мнение наглое резко
Бросает с дороги в кювет.
Останется только стеклянная фреска
И темный настольный портрет.

Поэтому страшно быть кем-то в пустыне,
Когда средь тебя лишь песок и жара.
Чем дальше живу, тем страшнее. Отныне
Я понял, что вечность — пора.