Эх Муза

Запах скипидара, пыль веков на полках,
Холодный свет из узкого окна.
Стоит мольберт, как верный часовой в потемках,
И холст, как парус, тот что поднят  был со дна


Не кисть в руке, а будто бы стамеска,
Морщины на челе – как складки на плаще.
Он пишет не портрет, а жизни занавеску,
И муза дремлет пьяная в вине.

Припев
Эх, муза, муза, ты душа шальная,
То ангел, то чертовка, вот те на!
То вдохновишь, то в пропасть скинешь, зная,
Что без тебя художнику хана.


Не нимфа, не богиня, не виденье,
А баба с рынка, кровь и плоть, и смех.
Вчера он встретил – вот и вдохновенье,
Бутыль «Кагора» распустивший на грех.

Глаза подведены, румянец алый,
В руках не лира – а гранен стакан.
Она ему про жизнь всю рассказала,
Пока он молча разбирал  капкан

Припев
Эх, муза, муза, ты душа шальная,
То ангел, то чертовка, вот те на!
То вдохновишь, то в пропасть скинешь, зная,
Что без тебя художнику хана.


«Ты, – говорит, – художник откровенный,
Рисуешь правду, что не каждый зрит.
А я – душа, что вечно ищет бремя,
В вине пытаясь эту боль залить».

Он слушал, кистью по холсту водил,
Не замечая, как рассвет встает.
В ней видел он не только то, что пил,
А что-то большее… что сам не познает.

Припев
Эх, муза, муза, ты душа шальная,
То ангел, то чертовка, вот те на!
То вдохновишь, то в пропасть скинешь, зная,
Что без тебя художнику хана.