Писательское

Ни сном, ни духом, даже мудрой мыслью
Не постигал того, что говорю,
Но кажется - пишу кому-то письма,
Реальность превращая в странный сюр.
Как будто грежу. Быль - предполагаю.
Себя дроблю на сотни мелочей.
Творю из очевидных ляпов тайны.
Ко всем стремлюсь, а всё ещё – ничей.
Ловлю в приятном вкус чужих оскомин,
И руки чертят снова письмена.
Понять пытаюсь тщетно - смысл условен,
А в текстах только образы, канва.
Зачем пишу, о чём я? Беспробудно...
Про летний день, в котором прячу ночь.
Замёрзший ум дрожит от страха студнем
И даже выпить крепкого не прочь.
Ловлю себя? Опять не тот, а этот.
Хитрец мой, без сомненья, ускользнул.
От злости матерюсь так несусветно,
Что сводит сердце где-то возле скул.
Вернись, молю. На что это похоже?
Я ненароком вышел из себя.
Мне кто-то с вожделеньем душу гложет.
Ну, оглянулся сдуру. Кто-то - я!
Как Янус древний. Тоже многоликий.
Толпа «меня» смыкает плотный круг.
В стихах и в прозе. Спотыкач пиррихий!
Писательские бредни. Проще – глюк.