Киты

Кто я — не знаю.
Знаю лишь, кто ты.
По сине морю плавают киты.
Мне облик твой до чёрточки знаком.
Прибой солёным лижет языком покрытый галькой разноцветной берег.
Ну, что тебе сказать?
По крайней мере, знаю:
мы дети вечные — подростков дерзких  стая.
По полосе, на скорости, по встречной любовь приходит по ночам босая.
И есть такие — есть,
уж вы поверьте, что думают не о любви — о смерти.
Они посуду начищают содой,
им надевает шарф прогноз погоды,
не внятны им: ни встреча, ни разлука.
А пишут!.. Боже мой! Какая скука — морали эти нудные читать: от первой до последния строки.
А у китов большие плавники.
А у китов над спинами фонтаны.
И встречные течения в океанах
опасны — это знают маяки.
В местах таких обычен чаек плач, где кораблекрушение  ощутимо.
И вероятность редкая удач
несёт  надежду водами Гольфстрима.
Кто я такая? Это знаешь  ты,
предоставляя океан свободы.
Ложатся синей краской на холсты
киты, моря, фонтаны, небосводы.
Ты — порт, ты — служба,
чистая посуда,
погоды предсказание без ошибки,
ты —  бар с смешным названием «Барракуда»,
где вечера, наполненные скрипкой.
Там, по начищенным до одури стаканам, разлиты целые моря и океаны.
Там неизбежны горечь и растраты:
Любовь (amor tussisque non celantur*).
Бармен не выдаёт с купюры сдач.
Ну, что тебе  сказать могу, скрипач?
Тебе, твоим рукам, смычку и скрипке —
Если ослеп от горя,  горько плачь.
Наверное, не плакать было бы ошибкой.


* (лат.) любовь и кашель не скроешь.