в какой - то момент мы выйдем из подземелья
души - где мент расхаживает с емелей
где всё равно, чем завтракал, что на ужин
когда заплакал, и почему простужен
дрожит живот от страха или холеры
от перелома. Плаха - как полумера
глаза не видят, если не слышат уши
и остаётся тонкая перепонка
её порезав - можно гореть, в аду жить
за каждым дроном
тянутся дружбы перлы
под капюшоном всякий равней другого
овалом лиц раздавленные консервы
- Вы здесь служили?
- Дед мой! А что такого?
на перегоне длинные сухожилья
гуляют трассы путая метры с милей
всё мирно чинно...
аутодафе просили?
аутодафе просили?
© Copyright: Нелли Мершон, 2025
Свидетельство о публикации №125010904264
Свидетельство о публикации №125010904264
Рецензии