Под ногами — огонь, подгоняемый ветром,
Моросит надо мной серебристая мгла.
Слабо слышится стон отболевшего лета,
Жжёт вопрос без ответа — я опять не смогла
Всех понять и простить перед западной дверью,
Осознать и поверить — не в себя, в чудеса,
Не стоять на пути, не винить и не мерить,
Лишь себя осудить, закрывая глаза.
Оглянуться назад: все ли собраны камни?
Что возможно исправить? И остались следы?
Неизбежность зимы перестала печалить,
Её цвет изначален — белизна пустоты.
Под ногами — труха еле тлеющих листьев,
В догорании жизни виновата сама.
Если время — вода, что струится сквозь мысли,
Сколько лет утекло — я всё так же глупа.
Ноябрь
© Copyright: Виктория Васильева Джолиан Лин, 2025
Свидетельство о публикации №125010904078
Свидетельство о публикации №125010904078
Рецензии