К черту этот день, прогорел и сдох
Полетят стихи искрами в камин.
А в душе цветет лишь чертополох,
Что нашел приют меж седых вершин.
Только ветер с гор или волчий вой
Пролетят над ним и умчаться вдаль.
Где луна меж туч прячет облик свой
И горит звезда, холодна как сталь.
Там осколки льда обожжет коньяк,
Чтобы в нем тоску утопить навек.
И продолжит жить на земле дурак,
Совершая свой, бесполезный век.
***
© Copyright: Иван Сапрыкин, 2025
Свидетельство о публикации №125010902882
Свидетельство о публикации №125010902882
Рецензии