Здесь скудеют дни с каждым днем,
попаляет ночь день огнем,
и сирены воздушной вой
тьму сгущает над головой.
А куски железа летят,
чтобы город жизнь прекратил.
Ведь слепые, как рой котят.
Их наверное Бог простил.
И людей, что во сне кричат,
Он простил. Они замолчат.
Ночью город и пуст и гол,
никакого в нем смысла нет.
Лишь петляет чей-то глагол,
в паутине застрявший лет.
Может, даже случайно мой
и рожден еще до войны
у озер ледяной зимой,
когда так хотелось весны.
Ноктюрн 2
© Copyright: Петр Шмаков, 2025
Свидетельство о публикации №125010902538
Свидетельство о публикации №125010902538
Рецензии