Дворник метёт опавшую листву,
В полях двора безмолвье зимней стужи.
Его труды, хоть скромны наяву,
Становятся для города оружьем.
А там, вдали, спешит на смену кран,
И звуки стройки рушат тишину.
Весь город в движке дел для новых стран,
Но в этом ритме люди и живут.
Дворник метёт опавшую листву
© Copyright: Сережа Брейняшин, 2025
Свидетельство о публикации №125010808366
Свидетельство о публикации №125010808366
Рецензии