Глина

        Эта женщина не из мяса,
        Потому что и мясо – глина.
        Осознал, как за руку взялся,
        Как привлёк и обнял… Любима!
        Я ведь глиняный человек,
        Продолженье своё прядущий
        Из себя, из тревожной гущи:
        Так на ветке растёт побег.
        Глина глину из глины лепит,
        Чуть ворочая языком,
        Этак лепит, чтоб детский лепет
        Завязался бы узелком.

        Дождь на землю покапал – глина,
        Каблуком сковырну – опять…
        А в карьере да после ливня –
        Ухитрись-ка, перелопать!
        И возможно такое разве?
        Если глина – повсюду, сплошь,
        По колено в грязи увязнешь,
        С головою во тьму уйдёшь.

        Раскружилась сырая глина –
        Мисок пляшущих карусель,
        А сгодилась бы и для гимна,
        И на плачущую свирель,
        И для тонкой китайской вазы,
        И для битого кирпича…
        Вот и Космос – не глина разве
        На мерцающем дне ручья?