Клиническая. Палата 6

лето, 2022г.

Я знала, что они будут искать меня.
Шестое чувство не подвело, когда внутри екнуло при виде появившегося в деревне белого полицейского джипа. "Наши на такси в булочную не ездиют", подумалось.
Он покрутился недолго на пятачке напротив моего участка, а затем медленно-медленно пополз навстречу, к воротам.
"Пеленгуют по телефону, определяя местонахождение", мелькнуло в голове.

Подкатив ко двору, авто остановилось. Его пассажиры не торопились к выходу и выжидали. "Опознание" могло состояться по реакции на непрошенных гостей.
Но я, напротив, сняв и отложив в сторону бензокосилку, двинулась к джипу.
Опустив стекло на переднем пассажирском, в окно высунулась рука с телефоном.

Я бегло осмотрела салон.
Трое, включая водителя, все в полицейской форме.
Холодные, неподвижные, мраморные лица, как из "Матрицы".
И ужасная, тяжелая энергетика.
Пахло смертью.

Точно так же осматривали меня.
"что за чучело? это вообще кто - парень или девчонка?", - читала по их брезгливо опустившимся уголкам рта моя шкура.

"А вы кого здесь намеревались найти? Королевишну?", - издевалось, ликуя, моё забрызганное свежескошенной травой с головы до пят, нутро.
И вправду, видок у меня был еще тот.
Треники и мужская рубаха навырост, галоши и панамка, - ну чем не пугало огородное?

Наконец, тот, что протягивал телефон, сквозь зубы выдавил:
"Ищем одного беглеца, - тычет небрежно фото какого-то парня, - не видели?"
"Натворил что-то? - любопытствовала я, пристально пытаясь вглядеться.
Собеседник, что-то промямлив невнятное, нервно заёрзал по фото на телефоне и получив моё беспечное "неа", дал команду отчаливать.

Больше "искатели" никуда не обратились, ни в сельский магазин, где все почти про всех знают, ни на станцию СТО неподалеку, ни к кому из соседей.


осень, 2022г.

Иваныч представил его, как участника братства и ... режиссера, снимавшего внештатно некоторые проекты Игоря Прокопенко, интересующегося всякими необъяснимыми явлениями.
Тот что-то начал рассказывать вкратце о себе, пока я пристально рассматривала его, заходя издалека к предмету своего интереса.
Затем полюбопытствовал, есть ли что-то "такое-эдакое".
"Идите на Стихиру, автор Территория Заблуждений. Там много из всего того непонятного, что связано со мной. Облеченное слегка в литературную форму для лучшего восприятия.
Что из этого реальность, а что можно назвать сном или фантазией, затрудняюсь ответить, поскольку сама не знаю."

Он заерзал на стуле, воодушевившись: "вы хотели бы узнать о том, что с вами происходит, больше?", и его маслянистые глазки за толстыми линзами очков заблестели. В ответ получив мой кивок, он тут же предложил принять участие в исследовании ... при институте психиатрии и неврологии им. Бехтерева....

"Сейчас там всем занимается дочь знаменитых Бехтеревых... Мы можем сделать проект... Будете приезжать в специально подготовленное для этого помещение, мы закажем и подключим приборы ... Вибрации... энергии... можно отправить в Космос..." - мой взгляд скользнул прямо в него, будто через мушку на его лбу.
"Знаю я вас,- сверлили его черепушку мои глаза, - раньше таких, как я, в психушку и отправляли..."
Он продолжал что-то лепетать уже с раскрытыми от ужаса глазами, изо всех сил пытаясь держаться. 
Что я иногда смотрю "страшно", давно говорили мои знакомые и домашние.
Приходилось только верить им на слово (по заказу, перед зеркалом, не получалось).

"... Но вот только денег не платим" - выпалил он под конец, и уставился уже испытующе, возобладав над собой.

"Пффф... они меня не интересуют, - обиделась я, фыркнув, будто мне предложили что-то неприличное, - Космос... это мечта... Но быть лабораторной крысой я не хочу и не буду."
Этот ответ его, казалось, удовлетворил, заодно осложнив задачу - уговорить.

"Режиссер" оказался находчивым, и  вскоре назначил меня в шоу, экспертом, выражать на публику собственное мнение по тому или иному вопросу в неизведанной теме.

И я согласилась. При условии, что Иваныч тоже там будет в качестве поддержки (я не публичный человек и не уверена, что справлюсь с задачей).
Этот ответ, похоже, стал неожиданностью прежде всего для самого Иваныча, прекрасно знавшего, что раньше мне часто доводилось выступать на концертах  соло, дуэтом и коллективно.
 
В результате, было решено, что нам с Иванычем пришлют "колбасу", по которой будем работать после согласования проекта.
Но его никто так и не согласовал.
И "колбасы" мы не получили.


январь, 2025г.

Сериал "13-я клиническая. Начало." и его продолжение я проглотила за два дня.
Действительно, фильм "получился".
Да, наверное его можно считать документальным.
Осталось только разобраться, какая доля и как, из всего увиденного относится ко мне.

А может, мне всё это померещилось? Или приснилось?
Вот лягу спать, проснусь завтра утром, и окажется, что это всё чепуха и неправда.
И вообще, не про меня.

Но пересмотреть надо бы...