во хмелю
выпьешь немного, поймёшь, что не так уж,
как мы считали... Вот солнечный блик -
ты уже таешь,
день послепраздничный с голубизной
раннего снега, других очертаний
улиц, кварталов, того, что за мной -
миг долгожданный,
чуть под хмельком, чтобы только сравнить
бывшее с будущим, даже не зная,
что впереди. Обрывается нить,
дурь записная -
что-то выдумывать - как там оно
будет когда-то, играть январями.
Солнечный блик освещает окно,
путаясь в раме.
Тают сосульки, вода сверху вниз
капает, чтобы замёрзнуть к рассвету.
Снегу, как детству, не скажешь - вернись,
глупо всё это.
Здесь или там в никуда утекло
столько заснеженных дружб и любовей...
Это не важно. Потеет стекло,
в пальцах рублёвый
крутишь ушедших годов номинал -
память какого-то там юбилея.
Было и не было, знал и не знал -
сердцу милее
спьяну не сравнивать льды и снега,
мир невелик, принимай - аксиома.
Женщина рядом, она дорога...
Выдох, пятно невесомо,
матово. Пальцем напишешь - люблю,
что мне красавицы, местные крали?
Мы этот мир и судьбу во хмелю
не выбирали.
Свидетельство о публикации №125010806283