Утопие, быть может когда-нибудь

Каналы, протоки стикала,
Не самая чистая вода.
Народ пил с неё, как с родника,
- Вот срамота, люди грязнее самой воды.

С высока любовался потомок короля,
Того, что восседал на троне, и считал он:
Что народ его процветал как никогда,
Что ему по силу схватить облака,
Думал, что он Вождь, что не видал свет,
Думал он, что войска его принесут ему
Бесчисленные победы.

Но реальность иная:
Люди на грани бунта,
Убивают друг друга ради стерлингов фунта.
Женщины, матери из последних сил
Обратились к Богу:
- За что нам это наказание? Дети наши ни при чем.
Забери души наши, но накорми их хлебом ручьём.

Ни Бог, ни король, а лишь смерть ответит на зов.
Утихает очередной крик среди бесчисленных голосов
Детей, жён, отцов, стариков.
Король не видит, король не слышит,
Он лишь страже своей напишет:
- Пусть там снаружи будут тише.

Это не сказка, здесь нет счастливого конца,
Приходит ужасная весть от гонца,
Что на поле боя море крови, что нет конца,
Король в предвкушении нового дворца.

- О великие пали, наши гордые войска.
Вздрогнуло сердце всей отца.
А на улицах тихий мрак и омут
Люди голодают стынут дохнут
Царство бога величавший себя
Ныне руины канувшое в небытия 
---