Молчит осенний лес. Постукивает дятел,
Лишь изредка грибник тропинку оросит.
А воздух чист и свеж, дыханию приятен,
И дождик-моросей из ситечка трусит.
Скрипит вдали сосна, как жертва бурелома.
Склонилась головой к соседке молодой.
О, как же эта боль скрипучая знакома!
Как страшно умирать в неведение одной.
Как трудно миг держать, где страх сжимает клещи,
И не стремится лист к осенней кутерьме…
Есть в жизни для живых три очень страшных вещи,
Готовиться уйти в объятия к зиме.
Не пощадить того, кого не ты прощаешь,
Забыв обиды боль, вводившую во грех.
Да уходить в покой, совсем не понимая,
Зачем и почему уходишь раньше всех?
Молчит осенний лес в задумчивости странной.
Ему понятней всех законы бытия.
Но эта боль сосны, скрипящей неустанно,
Стрелой в меня вошла, и стала боль моя.
Молчит осенний лес
© Copyright: Людмила Воронова Супрун, 2025
Свидетельство о публикации №125010805625
Свидетельство о публикации №125010805625
Рецензии