То ли сон, то ли явь...

                Піти легко, приходити нікуди...

На холсте Бытия акварелью январской тоски         
Я рисую тебя расщеплённою кисточкой ночи,
И ложатся, как тень от свечи, откровений мазки,
Где что вдох - то снега, где что выдох - то синие очи.

Где что взмах, то слеза, где другой - полыхание льда
На ладонях твоих, что так трепетно тянутся к свету,
И на пальчиках их, что мне негу даруют, вода
То ль от снов сентября, то ль от дождика тёплого лета.

И срываю тот холст, Бытие искромсав на куски,
И швыряю на стол, и бегу от себя в Благозвучье,
В Благовоние снов, в кровь сбивая свои кулаки
Об углы то ли тьмы вековой, то ль о солнечный лучик.

И от бега устав, я ложусь на заснеженный луг,
И дремлю в тишине, окунувшись в безликие тучи,
Где от прежней тоски лишь вишнёвая вьюга вокруг,
Да на яблонях цвет, да звенящий серебряный ключик.

Да сияние звёзд, что уснули в твоих волосах,
Да сквозь марево взгляд, да улыбка Божественной Лизы,
Да над верхней губой, где пушок чуть заметен - роса,
Словно капельки слёз на метёлках овсяницы сизой.