Вопреки холодам...

Сквозь чугунный забор,
сквозь пустырь перекошенный стужей,
в переулки примерзшие к лужам,
гонит ветер осадком досужим,
накопившийся сор.

Скрип ночных фонарей,
потускневших на полках рассвета.
Шелест слов, не нашедших ответа,
на страницах прошедшего лета.
И молчанье дверей.

В подворотне скулит
пёс, собачьим нутром ночь проплакав.
Уяснив, что он просто собака
на цепи. Видно прав был Булгаков –
всяко сердце болит.

Сердце просит чудес,
там, где лес был помечен и спилен,
там, где разум был нем и бессилен,
где ему не хватало извилин.
Где никто не воскрес.

Где под тяжестью драм,
под прижавшимся к тверди морозом,
ждут свободы весенние грозы,
ждёт трава вопреки всем прогнозам.
Вопреки холодам.

Ждут рожденья мечты,
потеряв ощущенье ничтожеств.
Средь величия и средь убожеств,
сам процесс ожиданья умножив,
на число доброты.

И неважно, что лёд,
в тупиках из формованной глины,
в утомлённом гудке лимузина,
одиноком, как крик муэдзина…
Город спит, город ждёт…
Ждёт, что карма наедет на эго
и под слоем мороза, и снега,
в альфу переродится омега,
и никто не умрёт.