Как с цепи сорвался выстрел,
человек - мишень упал,
не ушёл от стали быстрой,
человек - стрелок попал.
Подошёл стрелок к мишени,
дырка тёмная в груди,
и подумал: кто мы, где мы,
что нам светит впереди?
И мишень пошевелилась,
застонала: помоги,
кровь горячая струилась,
из простреленной груди.
У стрелка в душе вщемило,
как дитя запеленал,
на себя мишень взвалил он,
и мишенью сам упал.
Умирали два трёхсотых,
жертвы третьего стрелка,
одиночные расчёты,
улетали в облака.
Последний выстрел
© Copyright: Михаил Малявин, 2025
Свидетельство о публикации №125010803724
Свидетельство о публикации №125010803724
Рецензии