Стишок не дышал и не жил – умирал,
Словами цепляясь за воздух и воду –
Отброшен. Но снова ко мне бумеранг
Вернётся.
Вернётся полночная одурь.
Посмотрит в глаза – и забыть обо всём
Прикажет. И выбросить к чёрту бумаги…
А мы всё смешные подарки несём
Друг другу из строчек.
И белые флаги,
Едва народившегося января,
Заранее в плен нас сдадут до атаки.
А стих оживал и словами набряк,
Сгустились в строке препинания знаки,
И кошкой бродячей мелькнуло «любовь»,
Запрятавшись тут же под слово другое…
Заранее мною проигранный бой,
А у супротивника – ухо с серьгою
И столько веселья в пиратских глазах,
Что мне непременно захочется сдаться –
Чего воевать-то?
И смех в голосах
У нас у обоих. Ведь мы новобранцы,
Чего воевать-то?
Потянем стишок
За букву, за слово, за строчку и дальше…
И ровненьким строем стишочек пошёл,
И чувствую сразу себя генеральшей –
Чего воевать-то? И так хорошо.
Чего воевать-то?
© Copyright: Мила Тихонова, 2025
Свидетельство о публикации №125010802824
Свидетельство о публикации №125010802824
Рецензии
Живые мысли, живой стиш получился, Мила.
Отлично высказалась, понравилось.
«Чего воевать-то?
Потянем стишок
За букву, за слово, за строчку и дальше…
И ровненьким строем стишочек пошёл,
И чувствую сразу себя генеральшей –
Чего воевать-то? И так хорошо.»©
Тревога разлита пятном нефтяным.
То гриппом пугают, то вражьим вторженьем.
Осиновым колом токсичной вины
смыкаются душные мрачные тени
беды и отчаянья. Кто их навлёк
на наши, забытые Богом, равнины?
Бездарной пародией на Рагнарёк,
последнюю битву устроил крысиный
король? И какого... здесь нужно ему?
Белужьей икры или масла из пальмы?
И кто срежиссировал всю кутерьму,
когда горизонт полыхает напалмом.
Стишок исписался, иссякли слова,
скруглённые мягкостью одутловатой,
я их наскребла по сусекам едва,
в такой ситуации трудно без мата...
Обсценных конструкций густой частокол
застрял в подъязычье в молчании хмуром.
О, Господи, нам этот геморр накой?
(Не жалко прослыть непонятливой дурой.)
Тревога давно коренится внутри
бурьяном, мясистые корни пустила.
Когда ты, Господь, эту землю творил,
тебе почему-то любви не хватило
Елена Флёр 11.01.2025 19:11 • Заявить о нарушении
Отлично высказалась, понравилось.
«Чего воевать-то?
Потянем стишок
За букву, за слово, за строчку и дальше…
И ровненьким строем стишочек пошёл,
И чувствую сразу себя генеральшей –
Чего воевать-то? И так хорошо.»©
Тревога разлита пятном нефтяным.
То гриппом пугают, то вражьим вторженьем.
Осиновым колом токсичной вины
смыкаются душные мрачные тени
беды и отчаянья. Кто их навлёк
на наши, забытые Богом, равнины?
Бездарной пародией на Рагнарёк,
последнюю битву устроил крысиный
король? И какого... здесь нужно ему?
Белужьей икры или масла из пальмы?
И кто срежиссировал всю кутерьму,
когда горизонт полыхает напалмом.
Стишок исписался, иссякли слова,
скруглённые мягкостью одутловатой,
я их наскребла по сусекам едва,
в такой ситуации трудно без мата...
Обсценных конструкций густой частокол
застрял в подъязычье в молчании хмуром.
О, Господи, нам этот геморр накой?
(Не жалко прослыть непонятливой дурой.)
Тревога давно коренится внутри
бурьяном, мясистые корни пустила.
Когда ты, Господь, эту землю творил,
тебе почему-то любви не хватило
Елена Флёр 11.01.2025 19:11 • Заявить о нарушении
И тебе спасибо за пронзительные, интересные строки, Мила.
Елена Флёр 10.01.2025 22:50 Заявить о нарушении
Елена Флёр 10.01.2025 22:50 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.