Устал я жить в фаянсовой однушке,
На досках, что под плугом в поле ржи,
Бальмонт укутал мои белые от пепла уши,
А брат Есенин заговорил, вдруг, о тоске.
О той тоске , что окутала просторы,
Куда не взглянь - одна печаль,
Её кроны заслоняют глухо шторы.
У окон, где когда-то здесь росла герань.
И похоронят нас в гречишном крае,
Откуда щебет птиц, да родной собачий лай.
И не обмытый я, чье воском тело окропляет
Отправлюсь в морг приморский... остановки"Центр облкРАЙ".
Так, о тоске
© Copyright: Максим Геннадьевич Тихомиров, 2025
Свидетельство о публикации №125010700848
Свидетельство о публикации №125010700848
Рецензии
