Кто-то не умеет читать по губам

        ***
Кто-то не умеет читать по губам,
а кто-то не умеет просить прощения.
Но те и другие как-то живут:
о чём-то мечтают, кого-то клянут,
кого-то воспевают...
В общем, как могут, свои эмоции выражают.
Дар поэта — не в том, что он умеет,
а в том, что он помнит и не даёт нам забыть.
Ну, тогда он не поэт, а просто историк.
Таких, как он, — миллион на полтора.
Век пятнадцатый, двадцатый век...
Хлеб по талонам, водка в разлив...
Помним, мы всё помним — в школе проходили.
Толстого читали, Лермонтова зубрили.
Но жизнь — это вам не стихи и даже не проза.
В ней надо уметь выживать,
карабкаться на вершины успеха
и в битвах завоёвывать счастье своё.
Но кто-то умеет читать по губам
и просить прощения —
за себя и за ближнего своего.
Только не надо иллюзий!
Он не призван спасать мир.
Раньше его бы объявили святым,
хотя это не так.
Сегодня его объявят
умалишённым — и это ложь!
Сначала она была
во благо и во спасение,
сейчас же — как чистый воздух
с добавлением экстаза.
И это устраивает всех...
Привычка — великая вещь.
А поэтов уже нет, как и историков.
Зато есть рифмоплёты,
которые разбрасывают слова,
будто конфеты.
Красиво, не спорю...
Но как же: "Возлюби
ближнего своего, как самого себя"?
Или это для вас уже не истина,
а просто красивая строка,
дошедшая до нас из глубины веков?
Тогда простите великодушно,
но вы оправдали войну,
а также убийство на ней —
может быть, вашего сына или отца...
Что же делать?..