Небесный художник

Сказка

В природе много мест великолепных,
Что красотой умеют поразить,
И мир наш ждёт художников известных,

Кто может кистью образ сотворить,
Или поймать удачно объективом
Пейзаж прелестный, в снимок обратить.

Идущих прочь от нас неумолимо,
Запечатлеть на вечность времена.
Один фотограф шёл неутомимо,

Средь гор высоких, где вокруг снега,
И в небеса ушедшие вершины,
Казалось, там от Бога красота,

И он снимал заветные картины,
На грозных кручах ракурс находил,
И делал снимки. Миг неповторимый

Ловил на плёнку. Так один ходил
Он много дней среди вершин блиставших,
Пройдя немало среди гор долин

В лугах цветущих, и в ручьях стекавших,
С белевших гор, впадавших в русла рек,
По склонам гор неистово бурлящих.

Чудес и тайн немало подсмотрев,
Запечатлев, как истинный художник.
Искусства маг. Воистину, успех

С ним в пару шёл. И был совсем не сложен,
На этот раз средь гор его маршрут,
И как всегда, предельно осторожен

Он шёл средь круч, или камений груд,
Когда внезапно заблудился парень –
Склон перед ним вздымался слишком крут,

Он сдал назад – но там одни завалы,
Непроходимы даже для зверей,
И нет тропы, лишь валуны и камни.

Куда идти? Нигде следов людей,
Он был в каком-то каменном ущелье,
Передохнув, пошёл на штурм смелей,

Среди нависших, словно в исступленье
Громадных скал – под ними бездны дно
В далёкой дымке… Но в одном стремленье

Лишь победить –  иного не дано.
Вцепившись в стену, он полез наверх,
И лишь к ночи взобрался на плато.

И был фотограф словно глух и слеп –
В изнеможенье он уснул мгновенно,
И так проспал, пока от солнца свет,

Не разбудил дерзавшего. Белело
С вершин высоких. Где он – непонятно,
Внизу, в долине, озеро блестело,

Свет, отражаясь с пиков многократно,
Красиво падал, воду насыщая,
И из воды свет исходил возвратно.

Смотрел фотограф, но не понимая,
Что за долина – не было в местах,
Что исходил от края и до края.

Таких озёр, затерянных в горах.
И кто такое мог бы сотворить! –
Вода игралась в утренних лучах

Ту красоту хотелось всю испить…
Вмиг аппарат достал наш пилигрим,
Чтоб чудо это снять и сохранить…

Вдруг словно вихорь грянул невидим –
Едва он снял то озеро в долине –
Как  вихорь парня силой захватил,

И волшебством пленив его незримым
К воде озёрной мигом перенёс –
Он оказался в мире несравнимом –

Волна плескала на песчаный плёс,
В чужой картине был он, но не лишний,
В том волшебстве не видел он угроз…

И вдруг он смех щебечущий услышал,
И видит чудо: девицы стремятся
К воде озёрной. Как богини свыше

Сошли в долину. Будто ему снятся –
Три нимфы, больше никого кругом,
Вмиг обнажились, и бегом купаться!

Так был фотограф в тайну посвящён
Богинь озёрных. Нимфы наяву
Виденьем вышли средь безлюдных гор,

Но он, как смертный, чуждый божеству,
Мог заплатить здесь цену дорогую,
За то, что видел эту красоту,

За то. что нимфу он узрел нагую,
Он в камыши едва успел нырнуть,
Плескались нимфы в озере, ликуя,

И он боялся красоту вспугнуть…
Но искупались нимфы – и взлетели,
Был в небеса прелестниц горных путь…

Фотограф вышел из своей купели,
Продрогший весь. Однако, что за диво –
Вокруг него деревья розавели,

А он был сух. Теперь цвела долина,
Благоухая дикими садами,
Тропа вела, и в глубь садов манила.

Себя забыв, себя не узнавая,
Теперь он шёл средь зреющих плодов,
И он их рвал, нежнейший сок вкушая,

И здесь остаться был уже готов…
Как сад пропал, и пик пред ним возрос,
Казался он таинственен и строг,

Как из земли поднявшийся колосс,
Как будто то дворец стоял, взлетая.
Река под ним, как будто сотни гроз,

Гремела, вниз, в долину истекая,
И ввысь взметнулась стая из орлов
С вершины чудной, как эскорт, летая,

А он иных не ведая дорог,
К вершине шёл, любуясь красотой
Её, орлов, долины и садов.

В рывке последнем, взяв подъём крутой
К вершине вышел Что же он увидел? –
Простор небесный с чистой синевой –

И в том просторе, в образе едином,
Рождалась жизнь, как будто волшебством –
В мазках небрежных открывались виды

Из чьих-то грёз, фантазий естество,
И вниз беспечно уходили лётом,
Картины в небе.. Всё из ничего

Рождалось здесь, для смертного уроком,
Так волшебством являлось в мир искусство.
Сюда явившись по веленью рока,

Стоял пришелец с небывалым чувством
Перед работой гения-творца,
Был он, как сбитый, беспредельно грустный –

Картины шли, рождаясь без конца,
А он стоял, как человек убогий,
Себя увидев в образе слепца…

И вот явился образ чистый, строгий –
С небес на землю девушки идущей,
В одеждах скрытый, беспредельно скромный,

Лицо простое, взгляд как будто ждущий,
Чего-то встречно. Были босы ноги
Её с небес, несущей, будто с кручи,

Как будто там незримые дороги…
Прошла. как Ангел, Гения созданье,
Переходя заветные пороги…

И вдаль пошла, где горе и страданья
Людей безумных. Где войной гонима,
Была невинность,  нежность и страданье –

Родилась там премерзкая картина
Войны-старухи злобной, и кровавой
За нею рать ничем неистребима –

Вампиров, бесов упырей скакала –
Но Образ Девы шёл их истреблять –
Так Красота уродство побеждала.

И шла людей от них самих спасать,
Шла Красота, от Истины Небесной,
Что человек так и не смог понять.

И шёл за ней отряд картин чудесных:
Долины горной, озера, цветов,
Садов и нимф, смеющихся, прелестных

И вслед фотограф, шёл бы, коли смог…
Но кто владел искусством волшебства?
Кто  смог творить, перешагнув порог?

Кого скрывали эти небеса?