Осень мне читала музыку с листа,
партитуру весело листая.
И не опадала хрупкая листва,
а под небо трепетно взлетала.
Озорно октябрь её кружил
в молчаливых, опустевших, гулких,
кажется, давно уставших жить,
стареньких московских переулках.
В шелесте воздушном слышался вопрос
вознесённых листьев удивлённый:
«Как в такие выси нас занёс
ветерок, в осенний день влюблённый?»
А всё дело просто было в том,
что в одном из переулков этих
находился мне знакомый дом,
где любил бродить я под окном
самой лучшей девушки на свете.
Я тогда не ведал, что она,
музыки любви не привечая,
как осенний вечер холодна,
мной, как ветер листьями, играет.
А они парили в небесах
и кружили там с мальчишкой юным,
задевая – как, не знал я сам –
сердца поэтические струны…
Когда-то...
© Copyright: Александр Григорьевич Айзенберг, 2025
Свидетельство о публикации №125010702998
Свидетельство о публикации №125010702998
Рецензии