Поэты-это другие, не мы,
Они не форсят , не мудруют.
А даже во время вселенской чумы
Вселенской душою чаруют.
Поэт не бывает не ранен душой,
Частушечный бред не слагает.
Он песня, и в доску для сердца родной,
Смеётся взахлёб и рыдает.
Поэт-это просто призванье души,
Не ремесла отголосок.
И будет звучать в этой жизни в тиши
Он ненавязчиво брОсок.
Что же, пиши, не вдувая в ус,
Сплетая корзинные рифмы-
Время решит кому ставить бюст.
Хотим ли того, не хотим мы.
6.01.25г
Поэты-это другие, не мы
© Copyright: Иваненко Виктор Михайлович, 2025
Свидетельство о публикации №125010607410
Свидетельство о публикации №125010607410
Рецензии