Трудно быть Богом

Ну скоро эта первая звезда? Звонок, когда поздравят с днём рожденья?
На Рождество оно всегда вот так, к тому ж недописал стихотворенье.
А надо: не Христос, но всё ж поэт, на Рождество родился я недаром,
И наплевать, что денег вечно нет, а воздух переполнен перегаром.
До пенсии дожил - и хорошо, пусть отдохнут и Лермонтов, и Пушкин,
И за Рубцовым следом не ушёл, не подворачивая строчкам ушки.
Наверно, потому, что в день Христа моя звезда зажглась на небосклоне,
И кажется порой, что неспроста я воплощён в своём небесном клоне.
Конечно, не хотелось бы страдать и каждый день залазить на Голгофу,
Но это поэтическая стать, иначе не полезут мысли в строфу.
Я вдвое пережил почти Христа, три года - и поздравьте с этой датой!
Тогда и снимут, может быть, с креста - в своём рожденье я не виноватый.
Нетрудно Богом и поэтом быть, а трудно быть обычным человеком,
При этом не теряя с ними нить, а также не теряя нити с веком.
Чем дальше, тем трудней: я не могу! Но каждый год моя звезда восходит,
И снова спотыкаюсь на бегу, и в пенсионке отмечаю годик.
Пенсионеры что-то делят там, а мне и моего, признаюсь, много.
А что осталось там после Христа, когда он шёл в последнюю дорогу?
Ну всё, взошла звезда, пора за стол, хлопочет за плитою Магдалина,
Вот ей бы пожелал прожить лет сто, хотя и у неё жизнь не малина.
Звонок с Камчатки - там ещё темно, но звёзд на небе всё равно не видно.
Кто там живёт, конечно, всё равно, хотя за них немножечко обидно.
Туман и пепел - вот ведь чудный край! Но не сорваться мне туда  по пьяни,
Так непохоже это всё на рай, и никуда меня уже не тянет.